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Les rotatives sont à l’arrêt. L’heure est
en panne.
Dressé debout sur plusieurs siècles,
Henri feuillette une revue.
Il est galerie, royaume, nature,
engagé et désengagé. Il est la ville
qui se bâtit et en même temps il est
le vide qui nous observe.
Un fluide solide vibrant de flammes
obsessionnelles,
peut-être mystiques
parcourt l’espace devant ses pas.
Une porte s’entrouvre et se referme. On ne sait
pas qui veut entrer. Ou qui pénètre.
Ou qui s’éloigne.
Peut-être un peintre du Moyen-Age ou un
sculpteur de règnes brisés.
Peut-être une femme. Un grand amour
sans références.
La pluie rayonne par les plafonds. Ou c’est
la neige qui nous rappelle que l’ordre
des choses
est un désordre irrationnel,
un visage fourbe aux codes cendreux.
Henri s’avance et se rasseoit.
Beaucoup de ciels assiègent ses ombres,
beaucoup de peuples, de continents.
Il pense, sourit. Il suit des yeux les
résonnances incinérées dans le rouage
des origines de toutes choses.
Que de reflets évocateurs et insondables !
Sur une toile le long d’un mur,
s’avance une rue. Est-ce la Vie ? Est-ce le rêve ?
La fraîcheur d’une empreinte future ?
Toute résidence se dérobe.
Michel Versant 